Les Sabreurs ne se risquent pas à s’approcher de la porte. Ils descendent en vitesse de la camionnette, en s’abritant sous des boucliers transparents, et ils se répartissent en deux files indiennes qui contournent de part et d’autre la maison.
Ils se regroupent ainsi à l’arrière, où ils sont arrêtés par un mur surmonté d’une grille en fers de lances. Cette barrière enclôt un jardin planté de lauriers et d’un citronnier, où chaque été il arrive encore que soient dressées des tables pour un banquet de noces.
La salle de classe ouvre sur ce jardin, par une porte qui est large, à deux battants et flanquée d’une fenêtre, plus large encore, par où, les jours de fête, on fait passer les plats venant de la cuisine. Ah, les couscous et les paellas! Ah, les montagnes de légumes fumants qui recouvrent les morceaux de mouton! Mais, hélas, le bruit des fêtes s’est éloigné et nous ne savons pas s’il reviendra un jour. Ce à quoi nous devons nous attendre, c’est que les assaillants bombardent la porte et la fenêtre qu’ils voient fermées.
Ils s’activent de loin, en se tenant derrière les grilles qu’ils ne peuvent pas escalader. Mais leurs tirs ne sont guère efficaces, tout au plus abîment-ils les volets de la fenêtre et la porte qu’après leur départ, chaque fois, on répare et renforce.
À la fin pourtant, en utilisant d’énormes pinces, des crics, ils parviennent à forcer le portail et ils entrent dans le jardin. Cette intrusion doit à tout prix être contrée, et elle l’est.
La porte de la maison s’ouvre soudain devant eux. Vingt hommes en sortent, armés de nunchakus, et le combat s’engage sous les arbres du jardin.
Pas question de musette. Pas question de ripailles. Les coups pleuvent dans un fracas terrible. Par bonheur, tous ces guerriers sont coiffés de casques, couverts de cuirasses, noires pour les Sabreurs, arc-en-ciel pour les brigadistes Sansnoms, ils s’abritent derrière de hauts boucliers de Plexiglas, et parmi le fracas des armes, on entend que retentissent déjà, sur la route de Turin, les sirènes des voitures de police.
Le chef des Sabreurs en est averti par des drones. Il siffle et ses hommes reculent aussitôt, en bon ordre, non sans rendre les coups que leur assènent les défenseurs qui s’avancent vers eux, pied à pied. Ils ressortent ainsi du jardin et accourent vers la camionnette qui les attend, moteur en marche. Ils y montent, se redressent pour échanger encore quelques tirs de boulons avec les Sansnoms qui affluent derrière eux. Enfin, le véhicule démarre, il s’éloigne. L’attaque est repoussée.
Alors, la grille du restaurant peut être relevée. Elle grince. Lourenço en sort, accompagné de Rodrigo. Le vieux roi est triste de voir des blessés assis ou couchés sur le sol. Il s’incline, parle à chacun, l’aide à ôter son casque, à se défaire de sa cuirasse, il lui dit “Mon petit” et caresse ses cheveux. Mais quoi, cette chevelure-là n’est-elle pas trop blonde et trop abondante, cette nuque trop fine? Le visage du guerrier assis et qui renifle se détourne du roi. Il ne veut pas le voir, il ne veut pas en être vu. Mais le roi insiste. Il met un genou à terre, il prend ce visage à deux mains, le tourne doucement vers lui, il l’embrasse et dit d’une voix tremblante:
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